volvemos a casa

Desde hoy este blog atiende nuevamente en:

http://existirapenaslevemente.blogspot.com

Borat

Varios meses después del estreno, por fin vi Borat. ¡Es muchísimo mejor y más graciosa de lo que me imaginaba! ¡Es para reír a carcajadas sin parar! Borat no se burla del otro real sino del otro imaginario: hace la caricatura de la caricatura. El suyo es el humor de la catástrofe, la suya es la comicidad de la tragedia en que se ha convertido en estos tiempos el horizonte del otro. Al efecto trágico de campo minado del fanatismo de lo mismo o de la corrección política extrema (dos tipos de situaciones, que hoy nos son habituales, donde una palabra fuera de lugar te deja sin lugar, te obliga a salir corriendo perseguido) Borat lo transforma en gracia pura del desastre. Poder reírse de ser el monstruoso otro del otro, eso es ver Borat. Hoy el otro es lo imposible, y Borat hace que eso nos dé risa. ¡Genial!
Los subtítulos en castellano del DVD traducen muy bien y muy creativamente los neologismos ("sexy time", etc.) y el hablar "mal" en inglés del personaje.
Hay una foto de Sacha Baron Cohen sin el personaje en el siguiente blog:
http://www.borat.es/
y un montón de videos de partes del rodaje que no se incluyeron en la película, en You Tube. (Me da fiaca poner los enlaces.) Imperdibles la del entrenamiento del perro y el clon trucho de Baywatch.

rosarinos divertidos

Aloras y quien suscribe posando para la foto en:
http://adncultura.lanacion.com.ar
No paramos de decir boludeces y reírnos y hacer reír a los demás, pero no siempre. Si ven grandes sonrisas en las fotos, o caras de hastío en el video como diciendo "bueno, basta, ya cállate que me desesperas"...

...imagínense el audio.

Algunos recuerdos:
Alguien trajo una escalera. "¡Llegaron los pintores!" (ésa es mía)

etc., etc.

Gracias, Natalia.
Saludos a Marina.

hoy lectura...

Poetas de Rosario invitadas al XV Festival Internacional de Poesía

Concepción BERTONE (autora de Aria da Capo)
Beatriz VIGNOLI (autora de Soliloquios)

Sábado 25. 19 h. Sala “B” Mesa de Lectura
Feria del Libro
Patio de la Madera (Rosario)

Hoy presentamos:

Editorial HUESOS DE JIBIA

martes 14 de agosto/ 19:30 hs


Movimientos incorpóreos, Nurit Kasztelan


¿Con quién dormías?, Guadalupe Muro


Un rastrojero bajo el sol, Gustavo Gottfried


Del coyote al correcaminos, Osvaldo Bossi


Soliloquios, Beatriz Vignoli



CENTRO CULTURAL DE LA COOPERACIÓN

Av. Corrientes 1543

(sala Raúl González Tunón)

lectura & brindis

la forma del mundo

La tragedia -le escribo- es una curva, es matemática pura. La tragedia es la forma del mundo. Con vos -le diré, cuando lo vea-, con vos todo es error. Una de dos. O soy -le diré- muy torpe, o sos muy mal poeta. Pero la tragedia es la forma del mundo.
Los poetas amigos de mis antiguos amigos poetas siguen fascinándose con los colores de las verdulerías y haciendo turismo en los propios arrabales. Miran. Flotan. Existen así. No se equivocan. Los poetas malos nunca se equivocan. Rompen todo, pero nunca se equivocan: nunca fueron ellos los causantes del desastre, que simplemente sucedió. Ellos no se equivocan. Los poetas buenos nos equivocamos todo el tiempo. Nos pierde la codicia, la lujuria de vivir. Nuestras estúpidas ganas de hacer cosas, de la que tanto se burlan los malos poetas. Encima vivimos tratando de arreglar todo lo que ellos rompen y es peor. Probamos con alambrecitos, metemos mano en la carne misma de las cosas y no escarmentamos ni ante el cachetazo ni ante la patada eléctrica. Los poetas que no nos conformamos con la poesía queremos aplicar a la ingeniería y al comercio lo aprendido en la composición lírica. Queremos hacer negocios: manejar armas, broncearnos, etc. Oro, queremos. No sacarlo de la tierra, no: alquimia, eso queremos. Amasar un millón de dólares. Amasarlo de la nada, como nacen las galaxias del polvo estelar. Ese milagro nos merecemos. Aprender a fabricar el universo de nuevo. Amamos tanto el vacío: queremos llenarlo. Los poetas buenos ya no queremos contemplar el mundo. Preferiríamos entenderlo, entender cómo funciona, hacer algo con eso. Hacer un millón de dólares, por ejemplo. Algo sabemos: sabemos que las leyes que rigen el mundo son las mismas de la tragedia. Sobre todo en el trato con poetas malos. Tenemos, en primer lugar, dioses. En segundo lugar, un arrogante y un profeta. O un poeta bueno y un poeta malo, que viene a ser lo mismo. En tercer lugar, un error de juicio: la hemartía, el desvío de la flecha, el punto de no retorno (en la tragedia del siglo XXI el error es permanente: la hemartía es a cada paso, o por lo menos en mi casa sucede así) y eso genera en cuarto lugar una escalada de destrucción. Cuando ya no queda nada por destruir, viene la anagnórisis: el arrogante -o el poeta bueno- comprende su error, pero tarde. El profeta dice: "¡Ha visto!". El poeta malo sigue paseando al perro y escribiendo poemas malos y comiendo mandarinas como si nada. Por último, la destrucción moral: el arrogante se suicida. El poeta bueno no se suicida nada. Se limita a ir y decirle al poeta malo: "Con vos, todo es error. La tragedia es una curva, es matemática pura. La tragedia es la forma del mundo".

Adiós, Fontanarrosa

Qué desgracia. Parece que ahora en Atopia, generalizando sobre la base de apenas dos casos, el mejor Negro es el Negro muerto. La noche que en Pichincha lo velaron a Fontanarrosa, no lejos de donde había nacido Olmedo, unos poetas periodistas y demás seres supuestamente sensibles estábamos cenando en Salta y Suipacha. De pronto una mesa empezó a llenarse de lo que me parecieron un montón de tipos con caras de sefardíes. No eran todos sefardíes, eran deudos del Negro y por un extraño efecto de ósmosis parecían todos dibujados por él. Uno de los periodistas poetas nos informó que al Negro Fontanarrosa lo estaban velando a 60 m. Los conocidos iban como decantando desde el velatorio a la pizzería y parrilla. En nuestra mesa era de la partida Carlos Battilana, que había venido especialmente de Buenos Aires para la presentación del nuevo libro de poemas de Osvaldo Aguirre y el nuevo libro de poemas de Estela Figueroa, presentación que había tenido lugar en Richieri (ex Pichincha) al 100. Carlos estaba asombrado de haber venido justo ese día, el del paso de un ciudadano ilustre a la gloria póstuma. Reprimí la tentación de ir al velatorio porque no hubiera podido evitar caer en la tentación de ponerme a recordar sus chistes. Más gente muere en el carnaval de Rio, cosas así. ¿Habrá habido chistes en el velorio del Negro? Alguien, supongo, los habrá contado. Alguien tiene que hacer el trabajo sucio, como diría Boogie.

Me fui entristeciendo recién ayer a medida que escribía el obituario para el diario. (Alguien tiene que hacer el trabajo sucio. Hace más de 10 años me tocó el de Onetti, pero ese fue fácil: se trataba de copiar citando fuente el que le hizo él a Faulkner y listo.) Pensar que al Negro Fontanarrosa le regalé un dibujo, allá por 1986, no sólo de caradura sino porque era una mano que me había salido parecida a las manos que dibujaba él. Me hizo un comentario simpático que tenía que ver con el fútbol. Era así de amable con todo el mundo, con la gente que no era nadie. Le pedías un dibujito y te lo hacía, le hacías la pregunta más pelotuda y te la respondía con gracia. Le pedían entrevistas las revistitas más ignotas y él las daba. La típica tapa de número uno era una nota a él. ¡Y no repetía los chistes! Te podías sentar a su mesa en La Sede. Yo nunca lo intenté por cuenta propia, pero una vez una cholula (un caso grave de síndrome de De Clèramboult serial, no estoy segura de si se escribe así, y que también se había cernido sobre otros tipos célebres y accesibles) me arrastró hasta ahí. Ella estaba fascinada. Yo no sabía qué decir ni dónde meterme. Balbuceé algo sobre sus loros. La cholula se empecinaba en tratarlo a Fontanarrosa como un amigo o amante de toda la vida, cosa que obviamente no era. El tipo, un duque, como siempre.

Ahora que está en la gloria o en la nada o en los cielos o en todo eso a la vez, vamos a empezar a ver tras las barras de los bares de Rosario cuadritos con su cara o su firma o sus dibujitos hechos con la mejor onda "para Pepe" o "para Juan". Pensar que Picasso a esas boludeces las cobraba. Pero Picasso era re mala onda, el Negro no. A pesar de que su ausencia vaya ahora a convertirse en una omnipresencia, necrófila en el más literal de los sentidos, en esta ciudad donde el artista defrauda al público si no se muere, lo vamos a extrañar.

Leemos...

VIERNES 11 DE MAYO
20 HS
Heber Ortiz - Beatriz Vignoli - Luis Tedesco

Club Bollini: Niceto Vega 5976
(Entre Arevalo y Ravignani)

Más info en:
http://lamanzanaenelgusano.blogspot.com/