lo Prometeo es deuda

Se fueron los buitres de mi hígado. Dirección equivocada. No soy Prometeo. Ni robé el fuego de los dioses, ni nadie robó mi fuego. Cada cual ardió en su propia chispa.
Sólo en su propia chispa. Nadie nunca jamás recibió nada: eso es lo insoportable.
¿De dónde saqué que me robaban?
Parecía tan grave sentirse desollado, quemado en la herida abierta por la mujer fatal que se alzó con las joyas. Pero ella cultivó su propia perla. Yo sólo le di un grano de arena. Lo dijo, lo sabe: yo cultivé mi propia perla, dijo. Pero lo dijo creyendo que me mentía, creyendo que se engañaba. Lo dijo sin creerse lo que decía. Me dejó creyendo que me había robado, que una vez más me habían quitado todo. ¿Cuándo alguien me quitó algo? Si nunca me dieron nada. Cada cual ara su propia tierra. El saber que transmito es un saber hacer: hay que trabajar para adquirirlo. Nadie puede llevárselo. Nadie podría robármelo. Yo cobro por dar dos o tres indicaciones y uso alguna influencia gratis. El resto es SU laburo: es obra del talento de los otros.
¿Pero quién se banca ser talentoso? ¿Quién se banca ser el self-made, el que se hizo solo, el autor de sí mismo?
Que el genio sea otro. Que sea otro el héroe, el aristócrata del espíritu. Que sea otro el maldito ladrón del Zeus Bank, capturado en su fuego y su delirio, con sus cadenas infernales y sus pájaros míticos, con su cadaverina y su hepatalgina y su eterno dolor de hígado, y el triste espectáculo que brinda su castigo ejemplar. "No yo, yo no, yo soy un tipo común, soy una tipa sana, sin prosapia ni estirpe." Prefieren sentirse pícaros, creerse pillos. Prefieren el mito de una picaresca: gracias, muchísimas gracias, dicen. Y se van con la falsa sensación de que han dado tan poco a cambio de muchísimo.
Yo les creía y me sentía estafada, explotada, esquilmada, una completa gil. Era halagador y atroz creerles. Pero no es la verdad. No tengo nada. Nadie me roba nada. No podrían. Y sin embargo vivimos de esa pobre ilusión: ellos creen que me roban la fortuna, lo que generosamente Dios me ha dado, injustamente a mí que no tengo dientes. Se van contentos con lo que creen su botín (fruto de su trabajo) porque siempre es más dulce arrebatar el pan con sus encantos a quien lo tenía regalado, que hacerlo brotar sudando de las piedras, ellos que tampoco recibieron nada. Y me dejan con esta herida narcisista que quiere seguir sangrando, porque con su sangrar oculta y vela lo verdaderamente insoportable: nadie recibe nada, nadie nunca jamás recibió nada.