Sunday, December 31, 2006

Lorca, poeta de verano

Que venga la tsunami y por lo menos nos moje

El título de este post es un chiste de mi amigo Daniel Rios, quien "como su apellido lo indica" (Jaimez dixit) no puede vivir sin mucha agua alrededor y no sé cómo la estará pasando en Mendoza, donde espero que empiece el 2007 feliz y contento, tomando daikiri en una Pelopincho con glaciares. (No me acuerdo bien qué era el daikiri, algo con ron, pero sé que se tomaba mucho en algunos libros de Hemingway.)

Saturday, December 30, 2006

Mano de obra desocupada se busca

"Kirchner habló ayer varias veces con el gobernador bonaerense Felipe Solá" informó hoy la agencia Télam. Gerez apareció, torturado y shockeado. Pero ¿dónde están los parapoliciales? La pregunta se la hacen los funcionarios del gobierno poniendo cara de "habrá salido a comprar paty". Como si no hubieran abierto ellos mismos las puertas a las fuerzas oscuras que ahora fingen ignorar.
El 1 de octubre de 2006, a dos semanas de la desaparición de Julio López, la agencia Total News trajo a colación un decreto de septiembre del 2003 por el cual Solá aprobaba el Convenio de Colaboración Institucional suscripto tres años antes entre el comisario Ramón Verón y la UNSTA, Universidad Nacional Santo Tomás de Aquino, perteneciente a FASTA, Fraternidad de Agrupaciones Santo Tomás de Aquino. Por este convenio, dicha universidad ultraderechista católica viene dictando una serie de cursos de capacitación para la Policía Bonaerense. En 2005 se dedicaron a la metodología de la investigación científica aplicada a la investigación criminal y este año (¡justo el del llavero de López!) a "La escena del crimen". Estos cursos fueron autorizados por León Arslanian mediante una resolución emitida el 12 de setiembre de este año. Sí, es el mismo Arslanian que en 1984 integró la Cámara Federal que juzgó a Camps y Etchecolatz. Tanto el ex coronel Ramón Camps como el comisario Miguel Etchecolatz habrían militado en organizaciones integristas afines a FASTA.
El pensamiento político de la UNSTA se inscribe en una corriente de pensamiento tradicionalista que objeta los derechos humanos y sólo reconoce el derecho natural, que considera de origen divino. Sus conceptos de bioética definen a la homosexualidad como una enfermedad y al aborto como "justicia por mano propia contra un tercero inocente".
En septiembre del 2006 la UNSTA realizó en Mar del Plata un congreso argentino e iberoamericano de Filosofía del Derecho, Política y Bioética para estudiantes y jóvenes graduados universitarios. Uno de sus disertantes fue Héctor Hernández, abogado defensor del represor Carlos Alberto Azzaro en la causa por el homicidio en 1976 de tres adultos y dos niños de dos y cuatro años en un enfrentamiento simulado. Según adujo Hernández, las víctimas serían culpables por no rendirse ante la intimación policial. Hernández había publicado en agosto un artículo donde se refería a los "supuestos derechos humanos falsos de los delincuentes".
El fundador de FASTA, el cura dominico Fray Aníbal Fosbery, apoya a la Asociación de Familiares y Amigos de los Presos Políticos Argentinos. Presidida por Cecilia Pando, la AFyAPPA es una ONG que considera presos políticos a los represores del Proceso hoy procesados. "Las chicas de Afyappa se están ocupando de organizar la participación de las familias de los colegios de la Fraternidad de Agrupaciones Santo Tomás de Aquino" escribía Nora Veiras para Página/12 en una nota sobre la marcha convocada por Blumberg el 31 de agosto de 2006.
En Total News y otros medios consta que Fosbery protagonizó en abril del 2003 un escándalo en Bariloche por expresar su gratitud a Erich Priebke, criminal de guerra nazi. Mientras fue presidente de la Asociación Cultural Germano Argentina, Priebke había facilitado las instalaciones para la UNSTA en dicha ciudad. Luego perdió el cargo al ser descubierto, extraditado a Italia y condenado a prisión perpetua por la masacre de las Fosas Ardeatinas que él dirigió en 1944, donde las SS asesinaron a 335 italianos.
Fosbery fue parte del denominado "Operativo Libia", misión secreta por la cual el dictador argentino Leopoldo Galtieri realizó una compra encubierta de armas en 1982. El ex diputado nacional Rodolfo Vargas Aignasse, cuyo hermano Guillermo fue detenido y desaparecido durante la dictadura, sostuvo en un programa de televisión que en los años setenta Fosbery se reunía con el hombre fuerte de la dictadura en Tucumán, Domingo Antonio Bussi, en el Comando de la Quinta Brigada de Infantería, para decidir qué personas iban a ser secuestradas.
En junio de 2006, el diario español El País denunció el adoctrinamiento "miliciano", de estilo falangista, que FASTA ejercía en su colegio de Valencia. FASTA desarrolla sus actividades en 22 diócesis de la Argentina, España, Chile, Brasil y Perú.
Sus centros juveniles en San Miguel de Tucumán y otras ciudades argentinas llevan nombres araucanos. En los años setenta, en Rosario, funcionaba su "Ruca Hueney" (Casa de los Amigos) en la parroquia Inmaculada Concepción (Richieri y Tucumán) con el beneplácito del cura párroco José Todescato, quien los expulsó años más tarde.
En años recientes, numerosas congregaciones religiosas vendieron a FASTA sus colegios de Buenos Aires, Mar de la Plata, Tucumán, Córdoba, Neuquén, Valencia y Barcelona, con el compromiso de que conservaran su carácter católico.
En diciembre del 2002, Fosbery fue declarado ciudadano ilustre de la ciudad de Leones (Córdoba), donde había fundado FASTA 40 años antes. "Juan Pablo II ha reconocido a FASTA de manera definitiva como una obra de la Iglesia", recordó en esa ocasión.
Recientemente, el decano de la Facultad de Ciencias Jurídicas de la UNSTA, Silvano Penna, anunció su nueva licenciatura a implementarse en el 2007 para el perfeccionamiento de los técnicos de la policía de Buenos Aires en Criminalística y Seguridad Ciudadana.

Friday, December 29, 2006

2007, feliz 2007



¡Champagne y buen año Bond para todos!

Thursday, December 28, 2006

Los locos no paran

Los que andan de traje y celular en pleno diciembre, vendiendo basura china y sintiéndose unos ejecutivos. Los lúmpenes de traje y celular. Los que no tienen nada que festejar y no festejan, tampoco laburan, se dedican a organizar sus planes 9 para dominar el mundo. Los que te dejan montones de emails entre el 24 y el 31 pidiéndote cosas, que les busques cosas, que les hagas favores, que les busques el papelito ése, antes de enero porque en enero muere todo, mirá que si no, si no, me pongo loco y paranoico y no respondo de mí, no respondo. Las almas en pena que todavía cuentan con un cuerpo sólido, lamentablemente. Y es lo único que tienen. Los que andan por la vida como quien tiene que sostener el techo con la mano, incapaces de descansar, de respirar, de dar un respiro a los demás. Los que pretenden hacernos cómplices del goce de esa ansiedad patológica que ellos no pueden ni quieren dominar. Los que no entienden el significado de la palabra placer. Los que no entienden a quienes laburamos siete días a la semana hasta el 15/12 y tenemos que ponernos a laburar de nuevo a full el 2 de enero sin semana santa ni nada.
Ni siquiera tienen humor para hacer una jodita del Día de los Inocentes.
Ni siquiera te dejan humor para hacer una jodita del Día de los Inocentes.
No paran, que los parió, no paran.
Garombol para todos o mátense.

Monday, December 25, 2006

dancing in the minefield

Anoche la plaza de enfrente olía a pólvora. Unos chicos del barrio habían estado tirando petardos a granel, para desesperación de los animales de nuestra casa. Los cuises seguían aún hoy amontonados en el cuiducto "como en un refugio antiaéreo", según Déivid. El gato esperaba que salieran para jugar, y como no salían se ponía peor.

Hasta el fin de la siesta hubo un poco de silencio. Comimos panqueques estilo yanqui que preparó Déivid. Yo tenía muchas ganas de cocinar la navidad pasada, que pasamos con la misma familia de anoche. Aquella vez les caí con un bizcochuelo de 1 m2 aprox., de mi autoría, artísticamente decorado con guindas, kiwis y ananás. Pero esta no. Esta vez, para mantener mi reputación, recurrí a la excelente cocinera de la rotisería del barrio, como explico en mi post anterior. "¡Hizo vitel thoné!" exclamó la dueña de casa mientras yo entraba. Hazte la fama...

Hoy nos la pasamos mirando en You Tube videos de danzas extinguidas: pata pata, le freak. En nuestra cultura, como yo les decía anoche a Déivid y a Gaby, las danzas se olvidan. Son danzas de una sola generación, que raramente se transmiten. Anoche Cacho, un macanudísimo tío de nuestros amigos que más temprano había hecho de Papá Noel para delicia de los niños, se puso a bailar el twist. Aún en mi desastroso estado físico le pedí que me enseñara a bailarlo, porque, ¿cuántas navidades más van a poder seguir bailando los que conocieron su primera novia bailando el twist?
No era cortés decírselo a ese buen hombre, pero ya no queda nadie que sepa bailar el shimmy. Era un baile de los años veinte. Por suerte esos géneros musicales bailables efímeros producen por lo menos una canción que describa el baile: "hacés girar la cabeza así", etc. Son registros orales que van quedando. Creo que no hay registros escritos salvo por unos párrafos de foxtrot en una página de El Gran Gatsby. Es triste, pero pronto no quedará nadie que sepa bailar el rock'n'roll.

Empezaron de nuevo: pum pum, grititos de los cuises. Pum pum, grititos de los cuises. Justo que habían salido del refugio antiaéreo, pobres bichos.

Sunday, December 24, 2006

simbiosis

Somos fauna simbiótica, mi gato y yo. A mí me cae mal al hígado la salsa del vitel thoné, pero todo bien con el peceto. A mi gato le encantan la crema y el atún... así que nos dividimos la presa. Aprovecho que es la única época del año en que se puede comer peceto en este barrio. Hay que encargar vitel thoné y sacarle la salsa.
Y si no, hacerlo, pero eso ya me supera.
Queda como tarea para la próxima Navidad.
Llamé hoy a un amigo. Justo fue gracias a él, habitué del bar y sandwichería Monreal, que decodifiqué un misterio hasta entonces insondable: un día fui al Monreal, pedí el sandwich de peceto que él me había recomendado y convidado, me dijeron "ah, roast beef" y así me enteré de que era la misma cosa. Pasé hace unos días por la puerta del Monreal, me antojé de esa cosa, como se llame, no tuve tiempo de ir y venía en el colectivo pensando en cómo conseguirla en mi barrio, donde el bar más fino, si le pedís carne fría, te ofrece una picada de milanesa.
¡Pero existe la rotisería Doña Rosa! Ahí me desayuné con que el peceto era la base del inefable y misterioso vitel thoné de mis Nochebuenas infantiles, vale decir, nuestra única cena anual... no de pobres, no sé por qué, pero en aquella casa sólo se almorzaba. Así fue que salí sabiendo tan poco de comidas. No mejoré en dos décadas de indigencia, 1984 a 2004. Ahora laburo, cobro y me estoy poniendo al día. Con el tiempo iré civilizándome y saliendo de la fase recolectora robinsoniana.
Un poco demasiado secular este post navideño.
Después nos quejamos de los perros de Pavlov.

Friday, December 22, 2006

¡Felices Fiestas!

Thursday, December 21, 2006

mis mejores augurios

Ley del email navideño de Xenia Norton:

El peso de la postal virtual adjunta en un email navideño es inversamente proporcional a la simpatía que te venía despertando el destinatario.


Ley de misantropía findeañera de X. N.:

Las ganas que tengas de ver gente son inversamente proporcionales a la presión social que recibas para celebrar la navidad y el año nuevo con gente.


Excepciones a la ley de misantropía findeañera:

Ley no válida para el 24 y el 31 de diciembre de 21 a 24.
En esos momentos querés brindar con alguien aunque te hayas pasado todo diciembre deseando que a la humanidad la destruya una invasión de zombis del espacio.
Y no en el 2007, YA.
Vos incluido/a.

Wednesday, December 20, 2006

mito revisado

Jesús nació en un pesebre. Mientras esperaba el parto, María se quedó en un lugar seguro y José salió con unos pastores a saquear el supermercado más cercano. No era todavía navidad, no porque faltaran cinco días sino porque se trataba de la primera navidad y todavía no había nada que conmemorar. Se llevaron lo que pudieron. Los esbirros del imperio mataron a balazos a un par de pastores y sus muertes se transmitieron por la cadena de mensajeros imperiales. Al día siguiente amaneció el solsticio, impertérrito como todos los años. Al ver el rostro impasible del sol, en el día más largo, dijo José: ¡Estoy harto de todas estas divinidades paganas! Ma sí, que mi hijo sea Dios y al que no le guste se puede ir bien al infierno.
Estaba muy enojado porque si bien había conseguido afanarse unas latas de palmitos y de ananá, el abrelatas tardaría dos milenios en inventarse.

Tuesday, December 19, 2006

coexistencia

Mi amiga se puso muy ansiosa cuando le dije que todavía no tenía fecha para la operación. "Vamos y armamos quilombo", le oí decir. En realidad, había dicho: "Vamos y reclamamos". Pero es que a mí la palabra "reclamar", pronunciada con firmeza por cualquier persona de mi misma nacionalidad, me trae flashbacks mediáticos en un arco que va del corralito a la FUBA, pasando por Cromañón y Blumberg.

Mi amiga estaba espantada por lo que le conté: yo ya casi no comía, mi hígado rechazaba todo. Pero para mí la posibilidad de morir de inanición ha sido tan cercana durante tantos años, que ya me acostumbré: soy, pienso, una de esas tantas vidas precarias que pueden o no faltar y el mundo sigue. Esto es, toda la humanidad menos Pinochet y Julio López. Ah, y Woody Allen. No soporto la idea de un mundo sin nuevas películas de Woody Allen.

A mi amiga que me quiere no podía decirle esto. Le dije: "Vamos". "El domingo te llamo y el lunes vamos", dijo.

Durante esa semana, en la que tampoco pude levantarme temprano para hacerme los estudios preoperatorios de rutina, mi hemangioma hepático y yo llegamos a un estado de coexistencia pacífica. Firmamos un tratado, mi hígado y yo, por el cual él se compromete a no patalear y yo a no sobreexplotarlo. Reescribí un tratado anterior donde "comer normalmente" era definido como "una milanesa napolitana completa con papas". Lo reemplazamos por yoghurt, fruta, y las definiciones de las comidas light que les exige a los restaurantes el Gobierno de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.

El domingo llamé yo. Le conté a mi amiga que estaba mejor, que sin embargo no había logrado madrugar, y que en esto sí podía ayudarme ella. Le pedí que me llamara a las ocho. Es buena. Lo hizo. "Aprovechá, andá ahora, que está fresquito", dijo. Un instinto atávico me hizo volverme a la cama. Al rato, tronaba; poco después, llovía a cántaros. Al fin me levanté y me puse a leer los diarios. Aunque no tenga nada que ver con esta historia, cada vez estoy más convencida de que el asesino de Nora Dalmasso es su viudo.

Friday, December 15, 2006

lo Prometeo es deuda

Se fueron los buitres de mi hígado. Dirección equivocada. No soy Prometeo. Ni robé el fuego de los dioses, ni nadie robó mi fuego. Cada cual ardió en su propia chispa.
Sólo en su propia chispa. Nadie nunca jamás recibió nada: eso es lo insoportable.
¿De dónde saqué que me robaban?
Parecía tan grave sentirse desollado, quemado en la herida abierta por la mujer fatal que se alzó con las joyas. Pero ella cultivó su propia perla. Yo sólo le di un grano de arena. Lo dijo, lo sabe: yo cultivé mi propia perla, dijo. Pero lo dijo creyendo que me mentía, creyendo que se engañaba. Lo dijo sin creerse lo que decía. Me dejó creyendo que me había robado, que una vez más me habían quitado todo. ¿Cuándo alguien me quitó algo? Si nunca me dieron nada. Cada cual ara su propia tierra. El saber que transmito es un saber hacer: hay que trabajar para adquirirlo. Nadie puede llevárselo. Nadie podría robármelo. Yo cobro por dar dos o tres indicaciones y uso alguna influencia gratis. El resto es SU laburo: es obra del talento de los otros.
¿Pero quién se banca ser talentoso? ¿Quién se banca ser el self-made, el que se hizo solo, el autor de sí mismo?
Que el genio sea otro. Que sea otro el héroe, el aristócrata del espíritu. Que sea otro el maldito ladrón del Zeus Bank, capturado en su fuego y su delirio, con sus cadenas infernales y sus pájaros míticos, con su cadaverina y su hepatalgina y su eterno dolor de hígado, y el triste espectáculo que brinda su castigo ejemplar. "No yo, yo no, yo soy un tipo común, soy una tipa sana, sin prosapia ni estirpe." Prefieren sentirse pícaros, creerse pillos. Prefieren el mito de una picaresca: gracias, muchísimas gracias, dicen. Y se van con la falsa sensación de que han dado tan poco a cambio de muchísimo.
Yo les creía y me sentía estafada, explotada, esquilmada, una completa gil. Era halagador y atroz creerles. Pero no es la verdad. No tengo nada. Nadie me roba nada. No podrían. Y sin embargo vivimos de esa pobre ilusión: ellos creen que me roban la fortuna, lo que generosamente Dios me ha dado, injustamente a mí que no tengo dientes. Se van contentos con lo que creen su botín (fruto de su trabajo) porque siempre es más dulce arrebatar el pan con sus encantos a quien lo tenía regalado, que hacerlo brotar sudando de las piedras, ellos que tampoco recibieron nada. Y me dejan con esta herida narcisista que quiere seguir sangrando, porque con su sangrar oculta y vela lo verdaderamente insoportable: nadie recibe nada, nadie nunca jamás recibió nada.

Sunday, December 10, 2006

frase petulante

"Fumar es la escansión de la oralidad".

¡Tomá mate!

Bueno, tomar mate también es la escansión de la oralidad.

Esteeeeeeeeeeeeee...

Hablando de petulante, ¿alguien se acuerda de Petula Clark?

You talkin' to me? I'm the only one here!

Sunday, December 03, 2006

Lumpen Gentium

Este no pretende ser un blog católico ni remotamente, y sin embargo la combinación de "tomarse el día sábado libre" + "tener banda ancha" produce resultados muy extraños, como se verá en este post. Por esas cosas de la navegación libre, buscando páginas de grupos religiosos de ultraderecha a ver qué piensan, ya que me cuesta creer que piensen ("lo tuyo es masoquismo", me espetó Déivid, ya completamente compenetrado con el psicoanálisis silvestre de los argentinos) fui de lo pesadito (patrioteros, etc.) a lo recontrapesado y terminé recalando en esta perlita:

"El 25 de enero de 1959 el nuevo Papa Juan XXIII, que había subido a la Sede de Pedro tres meses antes, sorprendió al mundo con la convocatoria de un Concilio. Al conocer la noticia, el fundador del Opus Dei manifestó su alegría y esperanza, y comenzó a rezar y a pedir oraciones por el feliz éxito de esa gran iniciativa que es el Concilio Ecuménico. Algunos miembros del Opus Dei participaron activamente en los trabajos conciliares, entre ellos, monseñor Álvaro del Portillo. Durante las diversas sesiones de aquella magna asamblea eclesial... muchos Padres conciliares conversaron con el fundador, para conocer su parecer sobre algunas de las cuestiones que se trataban en el Aula. Cuando se publicaron los documentos conciliares (en 1965), san Josemaría se llenó de gozo... Resulta fácil imaginar su agradecimiento al Señor al leer estas afirmaciones de la Constitución dogmática Lumen Gentium: “Todos los fieles, de cualquier estado o condición, son llamados a la plenitud de la vida cristiana y a la perfección de la caridad, que es una forma de santidad..."."

Cómo no va a estar lleno de alegría el cultor más fanático de la santidad laica, si hizo lobby y le salió bien. Seguí buscando sobre el Concilio Vaticano II y me asombré: el Concilio "piola", el que les retira la acusación de deicidas a los judíos contemporáneos (sólo a los contemporáneos, y ambiguamente: "son tan culpables como los católicos de la muerte de Cristo", dice uno de los documentos emitidos en 1965), el Concilio que al fin admite "una parte de verdad" en las religiones no cristianas y por lo tanto comienza a tolerar la diversidad de cultos (cómo, ¿hasta 1964 les prendían fuego?), ese Concilio es el que declaró que la vida sacerdotal o en congregación religiosa no era condición exclusiva de la santidad, convirtiendo así cada hogar católico en un templo, en un monasterio, en un baluarte de la fe, en un pedazo del Cielo en la Tierra, vale decir: en un infierno de privacidad invadida por la moral pública clerical. Y todo gracias a Joe y sus amigos. Me imagino esas conversaciones: Te disculpo a los judíos -dice Joe- si me dejás que NUNCA desarme el Pesebre navideño. Encima después la Iglesia empezó a tener menos sacerdotes porque total, cualquier ama de casa, cualquier padre de familia "puede y debe" aspirar a la santidad, respetando la libertad, las vocaciones y los cuestionamientos de los hijos (previamente adoctrinados a mansalva, se entiende) con "el sufrimiento del apóstol".

Antes había encontrado una página donde decían, unos curas fanáticos que se quejaban de la escasez de colegas y de monjas, que "Satán se había sentado en ese Concilio" y pensé lo que cualquiera pensaría, "qué locos que están estos tipos". Pero después de ver los documentos en cuestión, más la paginita del Octopus Dei "Aleluya, aleluya, qué bien nos salió el lobby", se me ocurre que cabe admitir en aquella afirmación un tanto mitológica "una parte de verdad", metafóricamente hablando, aunque más no sea; y no por el tema de los curas sino por el horror doméstico del hogar vuelto convento.

Menos mal que tengo mucho trabajo, a full de acá hasta fin de año, porque si llego a tomarme otro día libre no sé de qué no me puedo llegar a enterar.

Saturday, December 02, 2006

olvidos

Me descolgué quince días de Blogolandia, es decir: me colgué a la realidad. A la de mi(s) trabajo(s) que ya es bastante buena, pero también a una lectura de poesía en Santa Fe con gente maravillosa, y a las lecturas de poesía que estuvimos organizando con Mariana Vacs y Adriana Sisto en la Biblioteca del Paraná; para no hablar de las súper ricas, casi exquisitas, Jornadas de Traducción Literaria en Rosario... conocí gente alucinante, me enfermé peor del hígado por comer porquerías de copetín, viví a yogur como Dios y Valeria Mazza mandan, adquirí así una autoestima de mujer moderna, tomé litros de hepatalgina con limón, pagué impuestos, hice las compras, dormí, jugué con el gato, escribí un montón de emails y cuando vuelvo a leer blogs... ¡DIANTRES!
Me di cuenta de que me perdí la presentación del nuevo libro de Mercedes Gómez de la Cruz, Soy fiestera, que tanto lo venía anunciando y al fin salió por una editorial más que interesante de Córdoba (La Creciente) ¡y lo presentaban hoy! No es que no hubiera recibido los emails avisando, pero quedaron sepultados bajo la parva diaria de invitaciones, investigaciones, intimaciones, etc., etc.

Esto sucedió al cabo de un extraño día de navigator. Me acordé esta mañana de una parte de un poema que compuse mentalmente en otra ciudad, el siglo pasado, sola en el auto de mis padres, y de que salí a caminar, con alguien; y llamamos a una casa, grande y gris, y alguien nos recibió, y adentro era todo tristísimo. Aquello tenía relación con un flaco que está muerto desde hace 25 años, que ya estaba muerto entonces y que cuando vivía tenía una hermosa sonrisa. La había olvidado, pero no sé si amé algo en el mundo con más ganas que a aquella sonrisa. El sólo recordarla me alegró. Yo tenía doce años y pensaba que ya era vieja, que ya nadie se iba a querer casar conmigo. Y lo miraba; y lo miraba, y eso fue todo. Habrá, en algún lugar del país, copias de una filmación perdida. Mía, en Super 8. ¿Qué se habrá hecho de la vida de sus amigos? me pregunté hoy. Puse datos en google y me enteré de cosas espantosas. Carreras meteóricas en la derecha, esas cosas. No puedo ir a verlos y decirles hola, soy periodista de Atopia/12, denme una foto de su muerto, de su héroe, tengo la sospecha de que se mató a propósito para no llegar a ser como ustedes, ya no me siento culpable de haber amado su sonrisa. Sentí alivio, el del neurótico obsesivo que confirma sus sospechas de que aquello que parecía ser tenebroso efectivamente lo era, y que la estrella pura estaba en efecto donde parecía estar; y entonces deja de vacilar en la ambivalencia, y olvida.
O mejor dicho recuerda, es decir: olvida de verdad, olvida al fin.
Y sin embargo hay dos cosas que quisiera volver a ver.

Aquella casa triste.
Aquella sonrisa.